Continuano a frinire

Senza sosta

I loro lamenti si rincorrono

Assordanti,

Come fossero le due del pomeriggio,

Sulla città rovente.

Ma il sole è tramontato

Già da un po’ e la

Spocchiosa luna traspare alta,

Tra i rami dei pini

Seccati dall’afa.

Il vecchio è seduto sulla panchina

Le volute del sigaro lo avvolgono e

Il loro canto ossessivo l’opprime

Sputa in terra

Pensa di non farcela 

Comincia a odiarle...

© Franco Duranti - 19/07/2022